Te amo
y te dejo ir libre,
para que en tu viaje
nos volvamos a encontrar
en otro tiempo, en otro lejano lugar
donde no nos aceche el filo de la duda,
donde puedas creer de verdad en mi palabra.
Te amo,
y te dejo ir libre,
para que en tu tiempo a solas
puedas conocerme mejor sin mí.

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A veces melancólico me hundo
en mi noche de escombros y miserias,
y caigo en un silencio tan profundo
que escucho hasta el latir de mis arterias.
Más aún: oigo el paso de la vida
por la sorda caverna de mi cráneo
como un rumor de arroyo sin salida,
como un rumor de río subterráneo.
Entonces presa de pavor y yerto
como un cadáver, mudo y pensativo,
en mi abstracción a descifrar no acierto
Si es que dormido estoy o estoy despierto,
si un muerto soy que sueña que está vivo
o un vivo soy que sueña que está muerto.

Incluso en mis obras mas bajas, siento las palabras burbujeantes dentro de mi. No como algo valioso, sino como algo necesario. Tengo que volcarlas sobre el papel, o se apodera de mi algo, peor que la muerte. Cuando empiezo a dudar de mi capacidad para trabajar con palabras, sencillamente leo a otro escritor y entonces se que no tengo de que preocuparme. Compito solo contra mi misma.